Hojas verdes...

Resulta que estoy haciendo una novela (¡aaaaaaaaaaaaa! grito de angustia). Aquí les mando lo que si mi novela fuera pelicula sería un corto... pero no lo es, es libro lo juro.


Su padre lo llamaba idiota por creer que las cosas le hablaban y contaban historias. Por creer en los duendes y en los monstruos que viven debajo de las camas. El cielo y el infierno; un país de maravillas y un bosque encantado. Porquerías de cuentos inventados por las madres. Su madre le contó historias narradas por sus muñecas y él las negó porque ningún muñeco fue capaz de predecir su muerte y abrazarlo cuando nadie más lo hizo. Sólo una persona enojada con los cuentos es la que deja de contarlos.