Hojas verdes...

Un minuto pasó corriendo. Lo siguió un segundo y después un año entero. Los días decidieron competir en bicicletas y cada diez uno se caía para volverse a levantar, tomar agua y seguir en la carrera. Yo trataba de alcanzarlos pero no podía; eran demasiados y demasiado rápidos. No esperan y entonces tuve que volar. Los logré ver desde arriba. Tan chiquitos e indefensos que sólo si están muchos hacen daños, arrugas. Decidí volver a bajar y en vez de querer ganar me dediqué a saltar con los segundos, a bailar con los minutos y a girar y girar y girar y girar con los días. Al girar una le da a los vestidos un toque de magia que a los años les encanta. Los años, curiosos señores que gustan de ver girar, señores grandes y arrugados, viejos que si giras no se amargan y una puede platicar con ellos durante horas. Con un café bien cargado para una conversación más placentera. Esos señores viejos que desde arriba parecen árboles pueden ser muy divertidos. El punto en saltar, bailar y girar y girar y girar y…

Volar de cabeza y hacia abajo no es lo mismo que caer. Caer es estrellarse con algo, un piso que te impide seguir ese camino de aire. Yo vuelo y hoy voy hacia abajo. Mis pelos son los que más se divierten encontrando en ese momento, total libertad. Mis manos se dejan llevar y acarician a la nada como la lengua acaricia a los helados. Mi boca de vez en cuando grita pero procura, en la medida de lo posible, guardar silencio para que los oídos puedan escuchar el sonido de caer. No, caer no, el sonido de volar de cabeza y hacia abajo.



¿Lo escuchan?

Me besas muy adentro
(no lo siento)
Respiras en mi cuello
Rasguñas mi espalda
Abres mis piernas
y te entrelazas con ellas
(No es verdad...
es un sueño)





Cierro la ventana

m
u
a

m
u
a

m
u
a

Gotas que entran por la boca
juegan entre las lenguas
(risas).
Nubes que te nublan
lluvia de gotas negras
que invaden los ojos
y evitan la sal.
Brazos de paragüas
que te cubren
(te amarran)

Nudo
que evita que me vaya.
Truenos dentro
y las risas aun no paran.

Vi a mi abuela bailando vals con chambelanes. Tíos llorando y muchos camarones. Vi un video dedicado a mi abuela en el cual no resistieron la tentación de poner a todos los nietos (quince para ser exactos) en la hermosa edad de la pubertad: las primas éramos pequeñas copias de Fey y yo, como toque extra, con el cabello de la niña del aro. No me gusté pero me reí y ese mismo día alguien encontró una excusa y me regaló latas para preparar un PASTEL DE CALABAZA.