Hojas verdes...

Hoy es día de regarme y esperar,
esperar que mañana salgan flores de mi cabeza.

hago las maletas
y están vacías
me voy
tomaré un avión y huiré de todo
de todos
de las tareas que no he entregado
de los exámenes que no he hecho
de las peleas inconclusas
de las miradas al piso
de los nervios en el salón
de los pasos que no puedo evitar seguir
(¿cabrán todas las bugambilias:
las caídas, las que vuelan y las que cuelgan
en mi maletas?
bueno, igual y sólo me llevo una,
una que hable por todas)
huiré de las personas
de él
de ella
de ti
de mí
me voy y espero que en las maletas de regreso
pueda traer un párrafo
una línea
una palabra correcta
de esa historia
que me muero por contar
y no puedo

Un día, un mes, un año. Hoy.

Alguien. Dos puntos
y una historia.
Un estoy bien, la vida no me ha tirado de las escaleras. Todavía. Aunque hay razones para sospechar que lo planea.
(Un decir entre líneas que extraño, que quiero, que “algo” hace falta).
Aquí todo igual es hablar de monotonía, de cosas que no cambiaron y que se quedaron porque el sillón es cómodo y el perro casi no ladra. Gente que cree que estoy loca, y les da risa. Un salud mientras no haya lágrimas, una risa aunque sea fingida. Calma. Café y una película. La vida afuera es muy ruidosa: coches y personas que hablan un idioma muy distinto. Pero bien, estoy bien y no hay cambios. Escribo porque ya no creo en los reyes magos pero sí en las hadas. Escribo porque nadie entiende que las nubes se hicieron para tocarlas, que el chocolate existe para comerlo y no para negarse con las dietas. Porque el amarillo sí combina con el morado, porque las maleta se hacen para olvidar cosas y aprender a vivir sin ellas. Escribo porque los libros con dibujos no son sólo para niños y porque el café a veces, sólo a veces, sabe mejor solo. Solo de azúcar y solo de palabras. (Me gusta pensar en francés aunque no sepa hablarlo muy bien). Saludos a todos. No escribo nombres, para no olvidar a alguien que no se note mucho. Escribo y sé que no importa. Estoy bien. Nada más.
Besos, cuidados y hasta luegos.

Mi nombre
y no hay posdatas.

De vez en cuando me gusta mirar el reloj y sentir que la tormenta llega, que no se tarda, que esta en la esquina. De vez en cuando el reloj no dice mentiras en cuánto a direcciones, de vez en cuando cuenta una historia acerca de un segundo que se perdió en el minuto del mar de las horas, es decir, en un beso.

Yo sé que estas ahí, escondida de la lluvia en algún café perdido de una ciudad invisible. Yo sé que ahí estas y me da pena no verte. De vez en cuando te siento pero hay días (un suspiro) días como hoy, que por más que busco sentirte, la niebla no me deja. Yo sé que perdonarás esta grosería a tu esencia, sé que sabes que no soy perfecta, que yo sí me mojo con la lluvia y que me pierdo por seguir las mariposas. Supongo que es justo que sea yo, la que camina, vuela, sueña, la que en ciertos días se quede ciega por andar viendo los eclipses tan de cerca. Sé que tú me quieres así: loca y despistada con ganas de sentir cualquier cosa.
¿Cómo esta tu café?
¿Muy cargado?
Ahhh es té. La del café soy yo, también me confundo muy seguido.
Me imagino que la vista de esa ciudad es como la de un sueño. Un sueño de esos que sólo pueden soñar las que son como tú. Yo no, en crear ciudades siempre fuiste mejor. Cada día te inventas una mientras que yo sigo explorando callejones, viendo puertas, probando el aire, pisando hojas. En fin, ojalá perdones la ceguera de este día. Espero mañana podamos estar juntas en ese café de esa ciudad, sería horrible perderte como esos aretes que sigo buscando.

Historias de tres o cuatro, gritos callados en almohadas y lágrimas que calleron por caminos de adentro
Caminos que no se ven pero que estan llenos de topes, golpes, precipicios...
Te caes
Te ahogas
y ninguno de esos tres o cuatro se atreve a ir a salvarte

Las historias de muchos son mucho más secas
(nadie te soba la rodilla,
ni te ayuda a levantarte)
Las historias de tres son solitarias
y las de cuatro (o más) son duras como piedras

m
u
a

m
u
a

m
u
a

Gotas que entran por la boca
juegan entre las lenguas
(risas).
Nubes que te nublan
lluvia de gotas negras
que invaden los ojos
y evitan la sal.
Brazos de paragüas
que te cubren
(te amarran)

Nudo
que evita que me vaya.
Truenos dentro
y las risas aun no paran.

Un hombre caminaba, se mojaba con la lluvia. Flores, las flores bebían. Una mujer lloraba y una niña se asustaba con las nubes. Las flores bebían, un hombre caminaba mojándose en la lluvia. ¿Ya dije que llovía? La mujer comenzó a gritarle a las nubes, nubes oscuras que asustaban a la niña. Las flores se reían y el pasto crecía. El hombre se resbaló hundiéndose en un charco. Peces fue lo que encontró y la niña se río. Mares en las calles son lo que traen las nubes oscuras de regalo. Regalos a las niñas. La niña quiso nadar y ballenas encontró, nadó con el hombre y la mujer también se hundió. Risas de sirenas y las flores empezaron a soñar, siempre van un paso adelante y eso que no pueden caminar.