Hojas verdes...

Quiero que mis piernas se alarguen. Que mis rodillas se encuentren por arriba de tu nariz. Quiero que mi pelo crezca y se haga verde. Un vestido café y zapatos de raíz. Que mis ojos no se vean, que se confundan con dos pájaros que decidieron descansar. Hojas que crecen, que sustituyen a las lágrimas y que en otoño deciden volar.
Pero hoy no es otoño,
hoy se vuelven frías,
hoy es invierno.
Las hojas se vuelven trasparentes, cristales. Este junio es como si fuera enero. Enero porque volví a nacer en forma de árbol. Quiero que te pierdas en un bosque, que me busques y que encuentres un árbol con forma de mujer. Quiero que te refugies en lo verde de mi pelo y que derritas las hojas, esas que caen en forma de cristal. Quiero que no me encuentres pero que siempre algo te recuerde que respiro, que lloro, que existo…
Quiero que nunca me veas pero que siempre me sientas. Que saborees mis lágrimas, esas que te encantaba provocar. Pero cuando pase el invierno esas hojas volarán y tú te morirás de sed.

Desde hace dos semanas –aproximadamente- no he podido soñar, o más bien, soñar sí pero sin volar…
(Un sueño sin alas no es lo mismo; no se disfruta y no se anhela).
Un pasillo que encierra la llave de los cuartos que lo visten, un pasillo que calla los gritos de los encerrados del otro lado de las puertas… y yo y tú en un intento desesperado de correr (y no poder).
Las pesadillas son esos sueños encerrados en pasillos que te atan a lo que podría ser un piso. Pesadillas de cansancio que surgieron porque el ocio dejó crecer a los fantasmas que se albergan debajo de tu cama y en el closet. Sombras que te siguen y reflejos que te llaman a cruzar del otro lado del espejo. Un llamado que te hace confundir las ventanas (con espejos). Un llamado que te hace llorar del terror de saber que no necesariamente estás dormido…
Cierra los ojos.









(miedo)








Abrelos y entérate de que la luna apenas está llegando.

Imaginar es complicado. Es dibujar con colores que no existen y sobre un papel que no acepta los pinceles. Se imagina con las manos. Soñar es más fácil porque si te da miedo no te acuerdas. Imaginar que sonríes morado y que ríes azul. Que los pájaros se meten por tu garganta y se transforman en mariposas que escapan por los ojos. Verdes. Imaginar es complicado porque se confunde con lo gris del paisaje y te hace creer que en verdad vuelas y que los colores sí existen. Imaginar es triste porque siempre hay alguna pelota que te pega y te regresa a la niebla.

–Pues sí, así pasó. Caminaba y de pronto la sangre empezó a brotar de la rodilla, sus manos aterrizaron en el suelo, el vestido se levantó y yo no pude evitar reírme de aquel ser tirado en la calle.
–Eres mala
–Sólo un poco, nada fuera de lo común.

Historias de tres o cuatro, gritos callados en almohadas y lágrimas que calleron por caminos de adentro
Caminos que no se ven pero que estan llenos de topes, golpes, precipicios...
Te caes
Te ahogas
y ninguno de esos tres o cuatro se atreve a ir a salvarte

Las historias de muchos son mucho más secas
(nadie te soba la rodilla,
ni te ayuda a levantarte)
Las historias de tres son solitarias
y las de cuatro (o más) son duras como piedras