Hojas verdes...

Vi a mi abuela bailando vals con chambelanes. Tíos llorando y muchos camarones. Vi un video dedicado a mi abuela en el cual no resistieron la tentación de poner a todos los nietos (quince para ser exactos) en la hermosa edad de la pubertad: las primas éramos pequeñas copias de Fey y yo, como toque extra, con el cabello de la niña del aro. No me gusté pero me reí y ese mismo día alguien encontró una excusa y me regaló latas para preparar un PASTEL DE CALABAZA.

Zapatos rojos y con fleco. Vuelo sobre un coche verde que huele a hermano. Después del ruido, salmón con limón. El vino, en un acto desesperado decide suicidarse cayendo sobre el mantel blanco. “Fue culpa de la señorita”, mi padre me acusa con el mesero aunque todos en la mesa saben lo desesperados que pueden ser los vinos. Y ahora con el mesero viéndome feo, me río y derramo el café. Un poco adrede y un poco no.
(Me gusta caminar con zapatos rojos. Me gusta oler a carro verde y hacer enojar a los meseros que no saludan cuando uno entra).
Los domingos son el día donde más vinos se suicidan.

(Minuto de silencio)


Un puro nos acompañó todo el día pero las circunstancias salvaron su vida y mi padre no pudo fumarlo. Desde el jueves no tomaba cafeína. No olviden el vino.

G
O
T
A
S

Como que quiere llover pero el cielo no se decide. Los zapatos rojos me llevan a mi casa. Son las ocho y mi madre esta dormida. Y no, no me siento triste por la muerte de ese vino, que si bien era un buen vino (un poco loco sin duda) no me corresponde a mí llorarlo.