Hojas verdes...

Un minuto pasó corriendo. Lo siguió un segundo y después un año entero. Los días decidieron competir en bicicletas y cada diez uno se caía para volverse a levantar, tomar agua y seguir en la carrera. Yo trataba de alcanzarlos pero no podía; eran demasiados y demasiado rápidos. No esperan y entonces tuve que volar. Los logré ver desde arriba. Tan chiquitos e indefensos que sólo si están muchos hacen daños, arrugas. Decidí volver a bajar y en vez de querer ganar me dediqué a saltar con los segundos, a bailar con los minutos y a girar y girar y girar y girar con los días. Al girar una le da a los vestidos un toque de magia que a los años les encanta. Los años, curiosos señores que gustan de ver girar, señores grandes y arrugados, viejos que si giras no se amargan y una puede platicar con ellos durante horas. Con un café bien cargado para una conversación más placentera. Esos señores viejos que desde arriba parecen árboles pueden ser muy divertidos. El punto en saltar, bailar y girar y girar y girar y…

Yo sé que estas ahí, escondida de la lluvia en algún café perdido de una ciudad invisible. Yo sé que ahí estas y me da pena no verte. De vez en cuando te siento pero hay días (un suspiro) días como hoy, que por más que busco sentirte, la niebla no me deja. Yo sé que perdonarás esta grosería a tu esencia, sé que sabes que no soy perfecta, que yo sí me mojo con la lluvia y que me pierdo por seguir las mariposas. Supongo que es justo que sea yo, la que camina, vuela, sueña, la que en ciertos días se quede ciega por andar viendo los eclipses tan de cerca. Sé que tú me quieres así: loca y despistada con ganas de sentir cualquier cosa.
¿Cómo esta tu café?
¿Muy cargado?
Ahhh es té. La del café soy yo, también me confundo muy seguido.
Me imagino que la vista de esa ciudad es como la de un sueño. Un sueño de esos que sólo pueden soñar las que son como tú. Yo no, en crear ciudades siempre fuiste mejor. Cada día te inventas una mientras que yo sigo explorando callejones, viendo puertas, probando el aire, pisando hojas. En fin, ojalá perdones la ceguera de este día. Espero mañana podamos estar juntas en ese café de esa ciudad, sería horrible perderte como esos aretes que sigo buscando.

Volar de cabeza y hacia abajo no es lo mismo que caer. Caer es estrellarse con algo, un piso que te impide seguir ese camino de aire. Yo vuelo y hoy voy hacia abajo. Mis pelos son los que más se divierten encontrando en ese momento, total libertad. Mis manos se dejan llevar y acarician a la nada como la lengua acaricia a los helados. Mi boca de vez en cuando grita pero procura, en la medida de lo posible, guardar silencio para que los oídos puedan escuchar el sonido de caer. No, caer no, el sonido de volar de cabeza y hacia abajo.



¿Lo escuchan?

¡Hermoso!

Y si quedaron profundamente enamorados (como yo) vayan a : http://alexandre.heboyan.free.fr/

–Pues sí, así pasó. Caminaba y de pronto la sangre empezó a brotar de la rodilla, sus manos aterrizaron en el suelo, el vestido se levantó y yo no pude evitar reírme de aquel ser tirado en la calle.
–Eres mala
–Sólo un poco, nada fuera de lo común.

El aire llegó tarde, con prisa, sin tiempo. El frío se coló en mi y me obligó a tapar las partes desnudas de mi cuerpo. El viento llegó y trajo el blanco, el gris, el polvo. Invierno, diciembre y un enero. Y en este invernar, una decide cambiar cosas, ser de otra manera, quizá más sana. Pero este invierno no me provoca cambiar, no, hoy no. Quizá en otros tonos, este año, pero no en el blanco. Este color me obliga a cerrar los ojos, a ponerme una bufanda y abrazar. No, el invierno no es para cambiar, para eso esta la primavera.

Se ofrece un recompesa de un "gracias" muy profundo y para toda la vida, besos y abrazos al que encuentre, compre y me relage este libro. Advertencia: posiblemnte vaya acompañado de este hermoso vestido:





También se busca, también lo quiero.

Resulta que estoy haciendo una novela (¡aaaaaaaaaaaaa! grito de angustia). Aquí les mando lo que si mi novela fuera pelicula sería un corto... pero no lo es, es libro lo juro.


Su padre lo llamaba idiota por creer que las cosas le hablaban y contaban historias. Por creer en los duendes y en los monstruos que viven debajo de las camas. El cielo y el infierno; un país de maravillas y un bosque encantado. Porquerías de cuentos inventados por las madres. Su madre le contó historias narradas por sus muñecas y él las negó porque ningún muñeco fue capaz de predecir su muerte y abrazarlo cuando nadie más lo hizo. Sólo una persona enojada con los cuentos es la que deja de contarlos.

Hoy la luna me sonrió. A veces me sorprende su habilidad para mostrar los dientes y evocar a gatos con cualidad de desaparecer sus partes. Hoy la luna se colocó estratégicamente en frente de mi ojos; la luna es presumida y gusta de burlarse de los que nos atoramos en el tráfico y lloramos de vez en cuando y casi siempre. Hoy la luna se burló de mí; me veía con sus ojos de estrella y me recordó aquella sonrisa que un día un gato de cuento provocó al mostrarme la suya. Hoy la luna me provocó ganas de mudarme de mundo (quizás a algún cuento).

Los niños son deliciosos. Saben un poco a pollo y casi a nada de pescado. Sus madres los ponen gordos gordos y bien presentados para la cena: limpiecitos y envueltos con pantalones y camisas ¡cómo el mejor regalo de alguna tienda muy cara! Lo mejor es agarrarlos en la playa; así están más tostados y crujientes. Me gustan a termino medio: quemaditos por fuera pero que al cortarlos la sangre escurra. Los niños de madres pobres no son tan sabrosos; no están tan gordos y saben medio insípidos. En cambio los hijos de las madres ricas están muy bien sazonados: con especias de otros países y pasteles los días de sus cumpleaños. Lo mejor es agarrarlos después de los ocho pero antes de los doce. Es su mejor época: justo antes de que el brazo derecho decida querer ser independiente y crecer más que el izquierdo. ¡Y ni hablar de la nariz!… Una nariz en su sitio sabe más rica que una que quiere parecerse a las zanahorias. Esto del vegetarismo no es para mí.

Viento. Mucho viento. Viento viento viento. Una ráfaga de viento. Más viento
y fue cuando ocurrió:
el vestido subió más arriba de sus rodillas pero más abajo que su ombligo.

Maresa Di Giorgio


Bajó una mariposa a un lugar oscuro; al parecer, de
hermosos colores; no se distinguía bien. La niña más chica
creyó que era una muñeca rarísima y la pidió; los otros
niños dijeron: -Bajo las alas hay un hombre.
Yo dije: -Sí, su cuerpo parece un hombrecito.
Pero, ellos aclararon que era un hombre de tamaño natural.
Me arrodillé y vi. Era verdad lo que decían los niños. ¿Cómo
cabía un hombre de tamaño normal bajo las alitas?
Llamamos a un vecino. Trajo una pinza. Sacó las alas. Y un
hombre alto se irguió y se marchó.
Y esto que parece casi increíble, luego fue pintado
prodigiosamente en una caja

Tengo muchas ganas de ir al mar
De ir por sal
De escuchar un caracol
Tengo muchas ganas de jugar
Con las olas
Con la arena
Con el ombligo puesto en libertad
Tengo muchas ganas de nadar
De bailar
Nadar
Bailar
Nadar, nadar, nadar, nadar, nadar, nadar
¿Me saldrá cola de pescado?
Tengo muchas ganas de ser sirena
De comer cangrejos
De enamorar...

(Tengo también ganas de cantar
bonito)

A lo lejos un castillo se cae
y de cerca se vuelve a construir.
Las orquídeas planean
la ubicación de las ventanas,
un helecho coloca la puerta
aquellos árboles:
columnas.
A lo lejos mi piernas se caen
y muy juntos, muy cerca
decidimos colocar cortinas.

El mundo es una habitación,
esta avenida es una alcoba.
Su música de acordeón
acompasamos con la escoba.

Tenemos sólo un pijama
leemos un libro gastado,
nos revolcamos en la cama
y escarbamos en lo soñado.

Somos reyes, somos mendigos
con proyectos peliculeros
y por encima de los trigos
nos alza el viento los sombreros

(A. Fernández Molina)

Oscuro
¿Qué hiciste con la luna?
Quieres entrar sin que te vea
Un monstruo bien vestido
¿Me atacarás?
Oscuro

• Es un hecho que la falta de agua seca a los conejos. Ellos mismos se abstienen de vivir en los desiertos. Por eso en la temporada de caza ¡la más seca del año! Los conejos ingresan al castillo en un intento desesperado por robar un vaso con agua. Cuando los atrapamos y los matamos están tan secos que no sirven para nada.

• De vez en cuando puedes ver a los conejos en las nubes. Los vemos burlándose de nosotros, porque las leyes prohíben rotundamente disparar hacia arriba.

• La mejor noche de mi vida se convirtió en mi peor mañana, al descubrir un conejo desnudo en mi cama.

• Me vigilan. Observan lo que como, lo que tomo, lo que leo, lo que subo a mi cuarto y duerme en mi cama y lo que después de usado dejo en el jardín. Observan adonde voy y en donde me quedo. No cabe duda: ¡los conejos son espías del gobierno!

Se deshace por dentro.
Dos de sus dedos la traicionan y si se logran contener: un grito desesperado la vacía. Se vacía. ¡Qué traición! Quererse chupar, desaparecer.
Sus manos la asaltan, se meten en lo más profundo de ella y sacan su risa, su sonrisa, sus enamoramientos, sus besos, sus platicas de amigas, su helado favorito, las palomitas de esa película que tanto le gustó, el chocolate que calmó el dolor aquella noche. Sacan las lunas y los soles. Sacan su sonido y su perfume. Es ella que en defensa de ese hurto saca las lágrimas; un acto desesperado para no quedarse seca.
¿De qué sirve?
Adentro sólo queda el eco.

Sueño que sueño soñar

Estoy tan cansada...

Sigo dormida, con mis ojos abiertos y sin la pijama. Sigo dormida y por tanto sigo soñando… se que sigo dormida porque te sueño a ti y tú sólo existes en mi sueños. No te quiero. Sigo dormida y más te vale largarte cuando abra los ojos. Dime que sigo dormida, que tú no estas aquí igual que siempre: no queriéndome y con otra. Dime que no estas aquí…
Cierro los ojos y trato de despertar…






(obscuro)








Sigo dormida

Una hoja que vuela









(Sigue volando)








El piso

Me besas muy adentro
(no lo siento)
Respiras en mi cuello
Rasguñas mi espalda
Abres mis piernas
y te entrelazas con ellas
(No es verdad...
es un sueño)





Cierro la ventana

Historias de tres o cuatro, gritos callados en almohadas y lágrimas que calleron por caminos de adentro
Caminos que no se ven pero que estan llenos de topes, golpes, precipicios...
Te caes
Te ahogas
y ninguno de esos tres o cuatro se atreve a ir a salvarte

Las historias de muchos son mucho más secas
(nadie te soba la rodilla,
ni te ayuda a levantarte)
Las historias de tres son solitarias
y las de cuatro (o más) son duras como piedras