Hojas verdes...

Yo sé que estas ahí, escondida de la lluvia en algún café perdido de una ciudad invisible. Yo sé que ahí estas y me da pena no verte. De vez en cuando te siento pero hay días (un suspiro) días como hoy, que por más que busco sentirte, la niebla no me deja. Yo sé que perdonarás esta grosería a tu esencia, sé que sabes que no soy perfecta, que yo sí me mojo con la lluvia y que me pierdo por seguir las mariposas. Supongo que es justo que sea yo, la que camina, vuela, sueña, la que en ciertos días se quede ciega por andar viendo los eclipses tan de cerca. Sé que tú me quieres así: loca y despistada con ganas de sentir cualquier cosa.
¿Cómo esta tu café?
¿Muy cargado?
Ahhh es té. La del café soy yo, también me confundo muy seguido.
Me imagino que la vista de esa ciudad es como la de un sueño. Un sueño de esos que sólo pueden soñar las que son como tú. Yo no, en crear ciudades siempre fuiste mejor. Cada día te inventas una mientras que yo sigo explorando callejones, viendo puertas, probando el aire, pisando hojas. En fin, ojalá perdones la ceguera de este día. Espero mañana podamos estar juntas en ese café de esa ciudad, sería horrible perderte como esos aretes que sigo buscando.

Volar de cabeza y hacia abajo no es lo mismo que caer. Caer es estrellarse con algo, un piso que te impide seguir ese camino de aire. Yo vuelo y hoy voy hacia abajo. Mis pelos son los que más se divierten encontrando en ese momento, total libertad. Mis manos se dejan llevar y acarician a la nada como la lengua acaricia a los helados. Mi boca de vez en cuando grita pero procura, en la medida de lo posible, guardar silencio para que los oídos puedan escuchar el sonido de caer. No, caer no, el sonido de volar de cabeza y hacia abajo.



¿Lo escuchan?

¡Hermoso!

Y si quedaron profundamente enamorados (como yo) vayan a : http://alexandre.heboyan.free.fr/

–Pues sí, así pasó. Caminaba y de pronto la sangre empezó a brotar de la rodilla, sus manos aterrizaron en el suelo, el vestido se levantó y yo no pude evitar reírme de aquel ser tirado en la calle.
–Eres mala
–Sólo un poco, nada fuera de lo común.

El aire llegó tarde, con prisa, sin tiempo. El frío se coló en mi y me obligó a tapar las partes desnudas de mi cuerpo. El viento llegó y trajo el blanco, el gris, el polvo. Invierno, diciembre y un enero. Y en este invernar, una decide cambiar cosas, ser de otra manera, quizá más sana. Pero este invierno no me provoca cambiar, no, hoy no. Quizá en otros tonos, este año, pero no en el blanco. Este color me obliga a cerrar los ojos, a ponerme una bufanda y abrazar. No, el invierno no es para cambiar, para eso esta la primavera.

Se ofrece un recompesa de un "gracias" muy profundo y para toda la vida, besos y abrazos al que encuentre, compre y me relage este libro. Advertencia: posiblemnte vaya acompañado de este hermoso vestido:





También se busca, también lo quiero.

Resulta que estoy haciendo una novela (¡aaaaaaaaaaaaa! grito de angustia). Aquí les mando lo que si mi novela fuera pelicula sería un corto... pero no lo es, es libro lo juro.


Su padre lo llamaba idiota por creer que las cosas le hablaban y contaban historias. Por creer en los duendes y en los monstruos que viven debajo de las camas. El cielo y el infierno; un país de maravillas y un bosque encantado. Porquerías de cuentos inventados por las madres. Su madre le contó historias narradas por sus muñecas y él las negó porque ningún muñeco fue capaz de predecir su muerte y abrazarlo cuando nadie más lo hizo. Sólo una persona enojada con los cuentos es la que deja de contarlos.

Hoy la luna me sonrió. A veces me sorprende su habilidad para mostrar los dientes y evocar a gatos con cualidad de desaparecer sus partes. Hoy la luna se colocó estratégicamente en frente de mi ojos; la luna es presumida y gusta de burlarse de los que nos atoramos en el tráfico y lloramos de vez en cuando y casi siempre. Hoy la luna se burló de mí; me veía con sus ojos de estrella y me recordó aquella sonrisa que un día un gato de cuento provocó al mostrarme la suya. Hoy la luna me provocó ganas de mudarme de mundo (quizás a algún cuento).

Los niños son deliciosos. Saben un poco a pollo y casi a nada de pescado. Sus madres los ponen gordos gordos y bien presentados para la cena: limpiecitos y envueltos con pantalones y camisas ¡cómo el mejor regalo de alguna tienda muy cara! Lo mejor es agarrarlos en la playa; así están más tostados y crujientes. Me gustan a termino medio: quemaditos por fuera pero que al cortarlos la sangre escurra. Los niños de madres pobres no son tan sabrosos; no están tan gordos y saben medio insípidos. En cambio los hijos de las madres ricas están muy bien sazonados: con especias de otros países y pasteles los días de sus cumpleaños. Lo mejor es agarrarlos después de los ocho pero antes de los doce. Es su mejor época: justo antes de que el brazo derecho decida querer ser independiente y crecer más que el izquierdo. ¡Y ni hablar de la nariz!… Una nariz en su sitio sabe más rica que una que quiere parecerse a las zanahorias. Esto del vegetarismo no es para mí.

Viento. Mucho viento. Viento viento viento. Una ráfaga de viento. Más viento
y fue cuando ocurrió:
el vestido subió más arriba de sus rodillas pero más abajo que su ombligo.

Maresa Di Giorgio


Bajó una mariposa a un lugar oscuro; al parecer, de
hermosos colores; no se distinguía bien. La niña más chica
creyó que era una muñeca rarísima y la pidió; los otros
niños dijeron: -Bajo las alas hay un hombre.
Yo dije: -Sí, su cuerpo parece un hombrecito.
Pero, ellos aclararon que era un hombre de tamaño natural.
Me arrodillé y vi. Era verdad lo que decían los niños. ¿Cómo
cabía un hombre de tamaño normal bajo las alitas?
Llamamos a un vecino. Trajo una pinza. Sacó las alas. Y un
hombre alto se irguió y se marchó.
Y esto que parece casi increíble, luego fue pintado
prodigiosamente en una caja

Tengo muchas ganas de ir al mar
De ir por sal
De escuchar un caracol
Tengo muchas ganas de jugar
Con las olas
Con la arena
Con el ombligo puesto en libertad
Tengo muchas ganas de nadar
De bailar
Nadar
Bailar
Nadar, nadar, nadar, nadar, nadar, nadar
¿Me saldrá cola de pescado?
Tengo muchas ganas de ser sirena
De comer cangrejos
De enamorar...

(Tengo también ganas de cantar
bonito)

A lo lejos un castillo se cae
y de cerca se vuelve a construir.
Las orquídeas planean
la ubicación de las ventanas,
un helecho coloca la puerta
aquellos árboles:
columnas.
A lo lejos mi piernas se caen
y muy juntos, muy cerca
decidimos colocar cortinas.

El mundo es una habitación,
esta avenida es una alcoba.
Su música de acordeón
acompasamos con la escoba.

Tenemos sólo un pijama
leemos un libro gastado,
nos revolcamos en la cama
y escarbamos en lo soñado.

Somos reyes, somos mendigos
con proyectos peliculeros
y por encima de los trigos
nos alza el viento los sombreros

(A. Fernández Molina)

Oscuro
¿Qué hiciste con la luna?
Quieres entrar sin que te vea
Un monstruo bien vestido
¿Me atacarás?
Oscuro

• Es un hecho que la falta de agua seca a los conejos. Ellos mismos se abstienen de vivir en los desiertos. Por eso en la temporada de caza ¡la más seca del año! Los conejos ingresan al castillo en un intento desesperado por robar un vaso con agua. Cuando los atrapamos y los matamos están tan secos que no sirven para nada.

• De vez en cuando puedes ver a los conejos en las nubes. Los vemos burlándose de nosotros, porque las leyes prohíben rotundamente disparar hacia arriba.

• La mejor noche de mi vida se convirtió en mi peor mañana, al descubrir un conejo desnudo en mi cama.

• Me vigilan. Observan lo que como, lo que tomo, lo que leo, lo que subo a mi cuarto y duerme en mi cama y lo que después de usado dejo en el jardín. Observan adonde voy y en donde me quedo. No cabe duda: ¡los conejos son espías del gobierno!

Se deshace por dentro.
Dos de sus dedos la traicionan y si se logran contener: un grito desesperado la vacía. Se vacía. ¡Qué traición! Quererse chupar, desaparecer.
Sus manos la asaltan, se meten en lo más profundo de ella y sacan su risa, su sonrisa, sus enamoramientos, sus besos, sus platicas de amigas, su helado favorito, las palomitas de esa película que tanto le gustó, el chocolate que calmó el dolor aquella noche. Sacan las lunas y los soles. Sacan su sonido y su perfume. Es ella que en defensa de ese hurto saca las lágrimas; un acto desesperado para no quedarse seca.
¿De qué sirve?
Adentro sólo queda el eco.

Sueño que sueño soñar

Estoy tan cansada...

Sigo dormida, con mis ojos abiertos y sin la pijama. Sigo dormida y por tanto sigo soñando… se que sigo dormida porque te sueño a ti y tú sólo existes en mi sueños. No te quiero. Sigo dormida y más te vale largarte cuando abra los ojos. Dime que sigo dormida, que tú no estas aquí igual que siempre: no queriéndome y con otra. Dime que no estas aquí…
Cierro los ojos y trato de despertar…






(obscuro)








Sigo dormida

Una hoja que vuela









(Sigue volando)








El piso

Me besas muy adentro
(no lo siento)
Respiras en mi cuello
Rasguñas mi espalda
Abres mis piernas
y te entrelazas con ellas
(No es verdad...
es un sueño)





Cierro la ventana

Historias de tres o cuatro, gritos callados en almohadas y lágrimas que calleron por caminos de adentro
Caminos que no se ven pero que estan llenos de topes, golpes, precipicios...
Te caes
Te ahogas
y ninguno de esos tres o cuatro se atreve a ir a salvarte

Las historias de muchos son mucho más secas
(nadie te soba la rodilla,
ni te ayuda a levantarte)
Las historias de tres son solitarias
y las de cuatro (o más) son duras como piedras

m
u
a

m
u
a

m
u
a

Gotas que entran por la boca
juegan entre las lenguas
(risas).
Nubes que te nublan
lluvia de gotas negras
que invaden los ojos
y evitan la sal.
Brazos de paragüas
que te cubren
(te amarran)

Nudo
que evita que me vaya.
Truenos dentro
y las risas aun no paran.

Una chancla en el charco y la nube en la cabeza. Las plantas estos día no crecen y el rosa no se ve por ningún lado

Nunca había tenido tantas ganas de vivir sola. Pintar las paredes de verde y tener una cocina azul. Que la sala tenga muchos cojines y por ahí, un árbol. En cambio…
Ruido en la cocina y en la sala. Luces prendidas en el baño y la tele que se escucha desde el cuarto. Mucha gente, muchas platicas en distintos lugares de la casa. Té y café, cereal y huevos y es que debe de haber cosas para todos. Jugos y refrescos y que cada quien elija. Una que se despierta y sólo quiere salir corriendo extrañando la soledad de la que antes que quejaba un poco. ¿qué pasa cuando los extraños se van? ¿Se regresa a la rutina o nos volvemos a quejar?
Todavía no vivo sola.

Vi a mi abuela bailando vals con chambelanes. Tíos llorando y muchos camarones. Vi un video dedicado a mi abuela en el cual no resistieron la tentación de poner a todos los nietos (quince para ser exactos) en la hermosa edad de la pubertad: las primas éramos pequeñas copias de Fey y yo, como toque extra, con el cabello de la niña del aro. No me gusté pero me reí y ese mismo día alguien encontró una excusa y me regaló latas para preparar un PASTEL DE CALABAZA.

ahora estamos pensando lo mismo

Una hoja amarillenta
olor de un libro viejo.
Quiero seguir durmiendo
soñando en que no estoy perdida,
soñando en mi mundo,
mis calles, mi espacio.
Las olas tocan mis pies,
con la espuma me hago un vestido.
Las lágrimas son el antifaz
el viento es el sombrero.
La alfombra es el tacón
y es que el mar esta en mi cuarto
(¿por qué?)
me niego a despertar y verme seca.
Una hoja amarillenta
olor del libro viejo que leía ayer
antes de cerrar los ojos
y vestirme.

Mi cuarto esta hecho un desastre; ropa arriba de la cama y en el piso, cuadernos donde no van los cuadernos y libros donde no van los libros. Lo que sí es que los cuadros están perfectamente colocados en la pared, esos nadie los mueve, ni siquiera mi crisis matutina de no encontrar las cosas. Un zapato arriba de la tele, lo dejo ahí porque sino quedaría un vacío. Ayer mi abuela cumplió 80 años. Ella pinta y pinta divinamente y a sus 80 años es surrealista. Soñé con una nube, mi nube. La tenia en mi cuarto, justo arriba de la tele ¿y el zapato? Él todavía no llegaba. Me gustaba ser la dueña de una nube. Quizás usarla de sombrero como aquel cuadro de Remedios Varo, debo de admitir que cuando desperté lo primero que busque fue mi nube. ¡Tenía tantos planes para ella! Pero supongo que ella tenia otros por qué ya no estaba…
(Lágrima)
La busque, la busque por todos lados y por eso mi cuarto es un desastre y el zapato esta arriba de la tele.

-¡Féliz cumple abue! ¿cómo te la pasaste?
-Pintando
-¿Qué pintaste hoy?
-Nubes

Sentirse elefante es distinto a ser uno. Uno nunca es gris porque sino es aburrido. Nunca se es muy grande porque sino se ocupa mucho espacio. Uno se siente elefante porque gusta de ser alto y pisotear hormigas. No por malos sino porque son demasiado chiquitas. ¿Sabrán los elefantes de la existencia de estos seres? Este mundo no permite que nos convirtamos en elefantes porque al creernos hormigas se atenta contra nuestra propia existencia.
Tan bonitos y pacíficos que son. Bastará con explicarle a las hormigas que si ven un tronco gris y grande escojan otro camino para transitar.

***


Tú

Yo

Sin luz





¡Mua!
(imagina el resto)





***

El camino ya no es amarillo pero continua. El aire es más como un limón: cítrico, verde y va con todo. Los zapatos rojos me llevan a rincones que no sabia que existían: platicas de risas y café amargo. Me gusta el camino que ya no es amarillo pero no se acaba. Me gusta saber que ahí estarás y estar segura de que ya no causas tanta emoción. Me gusta que otros la causen y hacértelo saber. El camino sigue (aunque a veces decida sentarme y a veces prefiera caminar en círculos) y me presenta nuevos besos. Me gusta saber que no soy tan ligera para que ya no me importe pero sí que importe menos. Ahí estarás y eso no me quita el sueño. Me lo quita el otro que me despierta con mensajes de tequila y me recuerda que esta pensando en mí. Todo sigue, continua y cambia, el camino que empezó amarillo y con una niña tropezándose ahora es verde y la misma niña sigue viviendo en el piso, pero el vestido y los zapatos cambiaron y ahora los besos se sienten más adentro y la tierra se aprecia mejor. Me gustan mis días y me gusta tener planes y hacer cosas distintas. Un café o una pizza siempre ayuda. Me gusta el camino que casi nunca es amarillo.

Estoy sola en mi casa.
Soy el ruido del zapato en la madera
la culpable de la chifladora en la cocina y de la lluvia en el baño.

Estoy sola en mi casa
y aun así procuro no ser muy ruidosa.
Siento que si pusiera la música a todo volumen
el encanto de estar sola desaparecería.
Incienso en la sala
y un buen libro
en donde sea.

Estoy sola en mi casa y tengo frío.

Quizás el sol pensó que mi ventana era un espejo
y yo se que desde hace algunos días, el sol no quiere saber nada de ellos.
Quizás el frío sólo vino a tomar té y platicar conmigo
¿se sentirá solo?
Estoy sola en mi casa y es mentira,
me acompaña el sonido que provoco y el de los vecinos.
Las hormigas que se esconden,
las plantas que roncan muy bajito.
Me acompañan los fantasmas que intentan no asustarme
y la voz de mi cabeza que pregunta:
¿te sientes sola?

Gotas caen de mi. De mis ojos, de mi boca, de mis manos, de mi ombligo…
Cambio a agua. Salada. Ahora tendré que dormir en alguna cubeta. Es temporal, en lo que consigo un frasco digno. Quizás decida evaporarme, pero todavía no estoy segura. Llévenme al mar, cómo soy de sal las sirenas pensarán que soy alguna de sus lágrimas perdidas. Dicen que las guardan en lugares tan mágicos que se olvidan de estar tristes.

Esta bien, si tanto insisten les voy a contar lo que hice ayer (divertidisimo ¿verdad? jajaja, lo siento me río sola). Primero el contexto: María sola, aburrida en su casa, internet, página de cinemex y un "¿porqué demonios no hay películas nuevas desde la semana pasada?" (¿mencione que estoy de vacaciones?). En fin, fui al cine sola y vi: tun tun tun SEX AND DE CITY (lo sé, pero era la única que no había visto). Llegue temprano y me senté hasta atrás, dispuesta a darle una oportunidad. Escogí un buen lugar que me permitía observar a los especímenes que entraban:
-muchos novios (cosa que me pone de malas, porque yo no tengo y soy envidiosa)
-grupo de amigos (que también me pone de malas, porque los míos se encuentran desaparecidos en el mundo de las vacaciones)

Y.......

-¡¡¡¡señores solos!!!!. Sí, así que señoras y señores amigos de los señores, cuando se pregunten ¿qué están haciendo sus esposos, padres y/o amigos? ya lo saben, están viendo Sex and de City (hasta caché a uno llorando).

La película es, cómo decirlo... todo lo que esperas de esa película, osease poco cursi (uy sí). Y sí, lo admito, me gustó (burlas, jaja jeje jijiji, ñeñeñe), a lo mejor tuvo algo que ver el asunto de los señores, le dio un toque especial a la película, eran como el limón de las papas.

Cambie de color. Rosa y café; colores que atraen mariposas a la nariz. Sin zapatos me planté en un jardín de lirios. Siempre he querido ser una flor acuática ¿será por eso que tengo sed? Verde y turquesa también me gusta, pero atraen ranas en vez de mariposas. Nunca he sido muy aficionada a los anfibios, me gustan más los que vuelan. Mis manos son la hojas, quizás son moradas para distinguirme de lo verde. Un gorro rojo. Siempre me ha gustado la imagen de una flor con gorro rojo. Quizás con una pluma, pero sólo si encuentro una muy hermosa. "Pzzzzzzz" las abejas están cerca, es hora de cenar miel. Lo malo de estar plantada es que no puedo bailar con los pies. Mis hojas se mueven y mi cabeza de flor café con rosa también. A lo lejos las ranas bailan saltando (un poco de envidia, lo tengo que admitir). El agua con su particular estilo de ondas también baila.
Silencio...
Una mariposa se acaba de posar en mi nariz (ya no siento envidia por las ranas).

.











(¿me veo?)















.

Me encuentro hundida en algodón. Expulsada de la tierra para crecer en la maceta custodiada por una niña de cinco años. Necesito los nutrientes que sólo las lagrimas de las nubes de suspiros pueden darme.
¿Por qué me siento un vegetal? A lo mejor es lo verde, lo natural. A lo mejor lo quieto…
Me siento parte de algo que no esta aquí. Me siento ajena en un mundo que claramente no es el mío. Vegetal extraño: un turista en el mundo de las frutas. ¿Y si arranco mis raíces y busco mi lugar? Una hoja en otro arbusto, un hoyo en la tierra. ¿Clima? prefiero la lluvia, nunca me ha gustado lo seco. Vegetal que gusta de empaparse, de caminar, de respirar. No sirvo para nadar en algodón.

Me siento viviendo en septiembre. Con hojas secas que crujen en mi piso. Naranjas y amarillas, no más verde (sólo un poco). Septiembre es un buen mes para sentirse cantante. Ritmo en todas las calles, hojas como tambores. Tengo ganas de bailar… lástima que es Julio; con paraguas todo se vuelve más complicado.


(Un baile con paraguas)


No imposible…

Burbujas.
¡Qué bonito es sentirse burbuja!
Un estornudo y a lo mejor vuelas.



-Achú


(...)

Hoy imaginé
una mosca
dormida
en su cama morada.
Hoy imaginé
que las lágrimas
se guardan en cubetas
después…
riegan las plantas.
Hoy inventé tu nombre.
Las moscas
no quieren
dormir
solas

(aquí va una noche de sueños forzados)

Una libélula se asomó al espejo.
Lloraba.
Sus ojos verdes lloraban.
Hoy me imagine
escondida
dentro de un árbol
¿Afuera?
Llovía.

(aquí va una gota)

Vi mis pies y no estaba mi aleta.
Vi mi espalda y no encontré mis alas.
El cielo se veía tan claro… tan distante.
Mis casa era distinta, no era la mía.
Me perdí en la calle gris,
no me distinguía de la gente.


(Aquí va un mundo aburrido, triste y olvidado)


No me gustó.
Hoy busque mis alas y volé.

¿Cómo soy? Pues nunca me he mirado, los espejos no existen en mi mundo. Mi madre dice que me parezco a la mujer de los sueños del que lee. La imaginación sólo mezcla, me da los ojos de tu madre y el pelo de tu novia de secundaria, mi nombre es de la que te roba los suspiros.¿Soy bonita? Hace mucho que no hay letras. Mi mundo se detuvo, la pluma ya no viene. Me quede atrapada en la pagina ocho, párrafo dos. Justo en un beso… pero no se de quién.

Hoy noté que ya no eres mi pluma
Ya no te pienso, sólo hoy en estas últimas dos líneas

Un hombre caminaba, se mojaba con la lluvia. Flores, las flores bebían. Una mujer lloraba y una niña se asustaba con las nubes. Las flores bebían, un hombre caminaba mojándose en la lluvia. ¿Ya dije que llovía? La mujer comenzó a gritarle a las nubes, nubes oscuras que asustaban a la niña. Las flores se reían y el pasto crecía. El hombre se resbaló hundiéndose en un charco. Peces fue lo que encontró y la niña se río. Mares en las calles son lo que traen las nubes oscuras de regalo. Regalos a las niñas. La niña quiso nadar y ballenas encontró, nadó con el hombre y la mujer también se hundió. Risas de sirenas y las flores empezaron a soñar, siempre van un paso adelante y eso que no pueden caminar.

Música
Música
Música
Música

Desde chica me enseñe a callarme
(a sentir)
Música
Música
Aunque yo no cante
Música
Aunque yo no toque
Música
¿Y si tú no cantas?
Guitarra y voz
Yo ya estoy callada
Música
Música
Me enseñe a sentirla
(Sentirte a ti)
Y si dejas de cantar…
¿Dónde se guarda el silencio?


Música
Música
Música
Música

Te metes y lees las líneas más intimas de lo que soy. Te sales y me ves. -Si me desnudo y te dejo ser testigo te pido que no hables-. Silencio. Ritmo de suspiros y de respiración. Te metes y disfrutas del poema. Sales y después… el silencio se puede terminar.

Sapo besado y yo besando al sapo. Sapo no hechizado, sapo no príncipe en potencia. Hombre debajo del mantel, no se ve pero se come. Hombre que no besa. Hombre no besado por mí. Sapo contento. Mujer que besa y besa mucho. Sapos. Mujer que llora porque siente que no siente. Quiere más, más que un sapo. Hombre escondido que la observa y ríe. Se deja comer por otra. Pastel de queso con fresas y vino. Cuchara que se perdido en el universo del mantel. La otra que come, mujer que besa, sapo besado y hombre comido. ¿A qué sabe el pastel? Las lágrimas saben a sal.

Un sillón en la calle y un mensaje que no leo.
No me salen los ojos para ver a los niños que lloran por qué no encuentran sus paletas ni sus cuentos. Perder cuentos. Las historias, las ideas, las personas… Una niña hablaba mucho en el avión. ¡Qué linda!, pero desesperó a su papá. Una niña lloraba. ¡Qué linda!, pero todavía no acaba. ¡Qué cansado!
Una mamá que en vez de leer cuentos los inventa en el momento. Conejos que se esconden en los espejos con zanahorias para la energía. Los espejos cansan tanto…
Una niña que le teme a un coco, a un roba chicos, al malo del cuento que cada día se pierde. Una niña que llora y corre por el pasillo hasta el cuarto de su madre que inventa cuentos. ¿Y mi papá? Silencio…

(Hoy se que estaba en el sillón)

Un sillón en la casa y libros que se leen.
Mis ojos ven. Ya veo. Los cuentos se siguen perdiendo, les gusta correr y esconderse en la cabeza de otra gente. Una mamá que ya no inventa. Niños que crecieron y aprendieron a leer. El conejo saca un paragüas y un pañuelo. Perdió su zanahoria y tiene sueño. Duerme la niña en el sillón de la casa de su padre. Ya no desespera en el avión. Otro niño la despierta. Es más pequeño que el que se prepara quesadillas en la cocina de la casa sin sillones. Niños que temen a los cocos y a los roba chicos. Niños que se sientan en los sillones. El chiquito no escuchó los cuentos, no conoce al conejo, el lee historias, Sí de libros y no de la cabeza de una que no es su madre. Es de noche y esta dormido. ¡Qué lindo! Pero ¿y el conejo? Ya no hay silencios. El espejo cansa más pero hay el doble de zanahorias. Una niña que roba libros de los libreros de dos casas. ¡Qué lindo! Y no hay peros…

Ayer te besé a ti de pelo negro
y en mi sueños besé al de ojos azules.
Imaginé que besaba a aquel que no sabe mi nombre
y entre las nubes de lo incierto
besé a un hombre que no sabía que eran los besos.

Besos:
unos se sienten
otros se sueñan
y otros simplemente se imaginan.
Pero besamos
y todo aquel que quiera…
nos besa.

(Aunque después una no se acuerde de nada…)

-No me molesta que me beses en tus sueños.
-No me molesta la falta de permiso
ni la poca voluntad que adquiero en tu cabeza.

En mi mundo beso a muchos…
Muchos que tras colores distintos
esconden siempre a uno.


(¿Si lo encuentro, sentiré?)

Los pies:
descalzos

Piernas:
desnudas hasta las rodillas
y de ahí… seda

Ombligo:
cubierto por la seda
con cualidad de imaginable

Senos:
predilección por la forma
que resalta tras la seda

Hombros:
sin tela

Rostro:
con sonrisa discreta

Ojos:
profundos

Cabello:
cascada castaña que cubre los hombros

La ciudad es de tonos púrpuras
las calles redondas y en el centro hay un paragüas.
Cuando subes las calles llegas a la plaza de las nubes
y cuando decides bajar llegas a los callejones de raíces
raíces de árboles donde habitan los pobres.
Dicen que en la nubes viven ricos locos y asustados
pues apenas se entristecen los expulsan en la lluvia
(estar triste no es de ricos).
El paraguas del centro es la espada de los pobres
que no quieren que ricos expulsados por tristeza invadan sus raíces contentas.

En las mañanas la ciudad se ve más verde que morada
y en la tarde adquiere un tono amarillento
pero no amarillo de sucio
amarillo de luz colada en la ventana.

Los pobres aquí sonríen
pues los árboles dan toda clase de regalos:
comida, sombra, techo, hojas y el color verde.
Los ricos en cambio que viven en las nubes
usan lentes oscuros al no poder ver al sol tan cerca
y necesitan bloqueador para no quemar su piel
tan delicada…

Los ricos inventan vidas sobre nubes
sólo por no querer poner los pies sobre la tierra
tierra de gente contenta
que cree en tonterías de sonreír a los extraños
y comer peras en vez de paté de ganso.

Mi casa es redonda
un poco blanca, un poco azul, un poco no
se encuentra en el callejón de los limones
entre los olmos y las naranjas.
La escalera más cercana esta a una luna:
un sueño
un parpadeo
de ella se sube y se baja y se entra y se sale.

La ciudad morada, un poco verde…
Un poco no.

Cuando los parpados pesan el cielo se ve más gris y los conejos corren más lento. Cuando el cuello se pone duro, se pone dura hasta la uña del dedo chiquito del pie. Me duele la cabeza del sueño y sigo sin soñar. Sin respirar. Los días pasan y yo no se ni el mes. La gente me saluda y sólo digo adiós. Los colores no son los mismos. El aire tampoco; es más pesado y sabe más a polvo. La ciudad se ve distinta. Ni la risa de los niños suena igual, se escucha como en una película muda: sin sonido y letreritos que te explican lo que dicen. Estoy escribiendo de locos y la loca soy yo. De un mundo que no es mío porque los salmones van en la dirección correcta y todos los demás están equivocados. Porque las cascadas se caen y no vuelan…






Un mundo a color que se hace viejo...
el polvo pasa
y las cosas se ven sepia
el polvo pasa
blanco y negro

Los días nunca son normales. Una amanece rosa y se va dormir azul. La sonrisa es distinta, los zapatos cansan, el café mancha la blusa. Llueve. Llueve y el paragüas bien gracias colgado en el perchero de un cuarto seco. Tantas cosas que hacer y no me decido a hacer nada. Estoy cansada de soñar tan poco y ahora que necesito del sueño despierto y pasarlo a letras… me cuesta. Me cuesta porque quiero arreglar el cajón de calcetines, cajón que guarda todo menos eso, calcetines. Los calcetines son tan de uno, tan propios, que merecen un cajón sólo de ellos. Los días son siempre distintos porque hasta la aburrición es diferente. La gota de la lluvia cae en mi cabeza, se desliza por mi frente y nada entre mis ojos hasta llegar a la nariz, lugar donde decide saltar. Saltar y explorar el mundo. El día de esa gota no fue normal, dudo que haya planeado aterrizar en mi cabeza y seguro decidió saltar hasta el ultimo segundo de nariz.

Para Eduardo y Ashauri que tanto me chulean este algo

Soy mujer
(te interesas)
pelo rubio y ojos verdes
a lo mejor azules y en la noche negros
el pelo cambia, ya es rojo.
(te gusta)
blanca pero el sol me oscurece
ya soy negra.
bailo sabiendo que me ves
canto ignorando tus oídos
(te encanta)
me lees
(te encanta un poco más)
sigo bailando y sigo cantando
mi pelo se vuelve negro
mis ojos ya son grises
(suspiras)
te das cuenta de que vuelo
de que soy ave sin dueño
de que soy la que sonríe y llora al mismo tiempo
la que besa y quita
la que te entrega todo.
reconoces en mis ojos a tu sueño de ayer
y al de hace una semana también.
soy esa mujer que sabe a tu postre favorito
la que cabe perfectamente en tu cama y en tus brazos
la que no ronca
la que no es de nadie y menos tuya
(te enamoras).

(Luz)

Mi mamá soñó que arreglábamos la casa, estaba en el bosque y las nubes eran bardas. Mi hermano soñó música en el horno y yo no pude dormir. Cada minuto duraba una hora y cada hora era una espada apuñalando a mis ojos, ojos que pedían a lágrimas dormir. Me acordé de las moscas que sólo viven un día ¿dormiran?
Cerré lo ojos.

(Oscuro)

Una libélula me visitó y por posarse en mi nariz, estornude.

(No tan oscuro)

¿Acaso una puede sentir un sueño? ¿y si lo sueño a él?

(Oscuro y nada)

Olvidé que no podía dormir

(Luz)









Las lunas guardan las moscas y las libélulas se van con el sol.

¿Por qué quiero al sueño y no al que tengo parado debajo de mi ventana? Él sólo espera la señal, el sí, para subir los cuatro pisos que separan la banqueta de mi cuarto ¿por qué no quiero ser Julieta? Por qué sigo en la espera de aquel que quiere pero no se da cuenta.

El problema es que espero…

Zapatos rojos y con fleco. Vuelo sobre un coche verde que huele a hermano. Después del ruido, salmón con limón. El vino, en un acto desesperado decide suicidarse cayendo sobre el mantel blanco. “Fue culpa de la señorita”, mi padre me acusa con el mesero aunque todos en la mesa saben lo desesperados que pueden ser los vinos. Y ahora con el mesero viéndome feo, me río y derramo el café. Un poco adrede y un poco no.
(Me gusta caminar con zapatos rojos. Me gusta oler a carro verde y hacer enojar a los meseros que no saludan cuando uno entra).
Los domingos son el día donde más vinos se suicidan.

(Minuto de silencio)


Un puro nos acompañó todo el día pero las circunstancias salvaron su vida y mi padre no pudo fumarlo. Desde el jueves no tomaba cafeína. No olviden el vino.

G
O
T
A
S

Como que quiere llover pero el cielo no se decide. Los zapatos rojos me llevan a mi casa. Son las ocho y mi madre esta dormida. Y no, no me siento triste por la muerte de ese vino, que si bien era un buen vino (un poco loco sin duda) no me corresponde a mí llorarlo.

The Nederlands, ballet

Petite mort: cuando una mujer alcanza el orgasmo, quedando inconsciente por unos instantes

1.

(Sueña)

¿Te acuerdas de tus sueños?
¿Cómo es ella?
Esa luna que sonríe
y esos ojos que te encantan.
Su respiración cercana: música que bailas.

Transparencia de su ropa.
Sus senos son perfectos.
Toca su cintura y toca más abajo.
Es el baile que ella baila y que tú sigues.

Giros, cambios, vueltas.

La música aumenta de volumen
¿te acuerdas de sus ojos?


(Ahora... despierta)

2.

¿Bailas?
Con los ojos cerrados se baila mejor.

(Acuérdate del sueño)

Uno, dos...
y te adentras en mi espalda.
La luna nos espía
y tu cara me encanta
(hice trampa, abrí los ojos)

Respiros que bailamos.

Tres, cuatro...
tomas mi cintura
y en un movimiento improvisado
giramos.

Cinco, seis...
nuestros ritmos son iguales
y yo ya no he hecho trampa.

Tus manos recorren
un camino desnudo
un poco húmedo.


¿Te acuerdas de mis ojos?

Siete, ocho...
el beso continua y nuestras piernas bailan tango.

3.

La luna se escondió
(te veo al rato, en el sueño)

Ayer me convertí en cebolla.
Lloraba a cada corte de neuronas.
Hoy amanecí cansada de ser blanca y tener capas que se pierden
en la transparencia.
Mañana espero ser el baile,
el zapato de tacón que suena al bajar las escaleras.

Nunca supe su nombre…

Fueron las cuerdas
Tú no. Las cuerdas.
Las cuerdas que sonaban por el roce de tus dedos.
Tú no. Los dedos.
Fue el sonido. Vibraciones. Fueron tus ojos.
Tú no. Las vibraciones. Tus ojos.
Ojos que me veían mientras tu boca cantaba.
La boca.
La mía.
Un roce de aire.
Fue el sonido que me hizo voltear.
Fueron las cuerdas las que me hicieron vibrar.
Tus ojos, tu boca…
Fue el aire el que me hizo llorar.

¿La canción?
nunca la volví a escuchar.

Fuiste un sueño
que quisiera volver a soñar.

No se cuantos años tenía
¿ocho? ¿siete?
Pero no fue hasta después
cuando entendí.
Tenía catorce
¿o quince?
Cuando mis ojos sacaron el mar.

Soñé que caminábamos juntas
que nos gritábamos
que eras más berrinchuda que yo.
Soñé que llorábamos juntas las muertes
y el amor.
Soñé que nos conocíamos
viajando juntas por el mundo.

Hoy tengo veinte y ya no lloro
pero no he dejado de sentir.
Perder una hermana siempre duele
perder el sueño de una también.
Dos días viviste
trece años has estado.

Te quiero volver a soñar
y es que trece años han pasado
y no quiero olvidar.

Y es que la vida pasa
pasa rápido
la vida sigue sin nosotros.
Nosotros dormidos en la cama
de aquel lugar que no es la vida.

La vida pasa
las flores no
nosotros dormidos
las flores respiran
la vida pasa.

La cama respira
lloramos
reímos
crecemos de la tierra
tus pétalos castaños
mis pétalos rubios.

La vida pasa
nosotros no.
La vida pasa
los dormidos tampoco
(se perdieron en el sueño)



(sonido de viento)

Quiero un él. Un él que quiera y que respire. Suspire. Quiero ser la ella de él. Quiero su boca y sus sueños. Ser la dueña de su noche, de su almohada, de sus ojos cuando están cerrados. Sueño que me sueña. Sueños que se cruzan. Sueños de él y de ella, de nosotros sin nombres… no hay nombres sólo sueños, besos y miradas de ojos cerrados.
Suspiras, suspiro y aun así cada quien sigue en su cama. Cada quien sigue soñando: yo en mi él y él en ella. Su ella. Ya me voy.
A dormir.
A saludar, a volar, a besar.

(Cierra los ojos…
Siente
Imagina
¿soy yo?)

El beso continua…
es de noche y estoy dormida.

En estos días
Hay flores que se abren y libros que se cierran.
En estos días
Hay viejos que nacen y niños que se mueren.
En estos días
Hay canceres que matan a las que no estamos enfermas
Y es que en estos días
Una llora más
Lágrimas que no son por ella.

Mi mente se encuentra perdida
En mares que no conozco.
Mi locura saca de la bolsa dos paraguas
Uno para cada ojo.
En estos días
Llueve
Llueve sal y no es de risa.

La luna se esconde en la niebla
Niebla que sólo existe en la mente de unos cuantos:
Los tristes.

Lunas que se deprimen.
Lunas que no lloran.

En estos días pienso mojada
Sin ganas de hacer nada
Y ganas de hacer todo
Para no pensar tragedias.

En estos días mi cara sabe a sal
Ayer sabía a naranja
Y mañana…

En estos días, anhelo los mañanas.

Hoy maté
mientras ponía en orden mi cuarto.
Maté 3 mujeres y 1 hombre.
La cama tendida y la ropa doblada.
(Mis ganas,mis alas, mis uñas. Un sueño)
Cuerpos escondidos en el cajón vacío
donde solían estar los antifaces
y la cajita de los recuerdos de la abuela.

Mi zapato se rompió cuando escuché.
Mis pies dolían de bailar
y mis ojos de aguantar.

Me quiero saltar los días
adelantar.
El no saber a veces vuelve
los sueños en pesadillas.

Un latte. El olor camina por la nariz hasta llegar a la boca y vuelve a salir por las orejas. Después… un trago. Amargo y caliente. La lengua me reclama un poco ese trago apresurado, pero me perdona rápido anhelando otro. Otro trago, traguito. El café sabe mejor a traguitos.
Un latte. A veces pido espresso, no siempre porque me molesta que te lo den en tazas tan chiquitas. Me gusta que las tazas sean grandes y que la espuma se asome. Me gusta agarrar la taza con las dos manos. Me gusta el café en taza. Me gusta el café caliente y a traguitos. Me gusta la espuma y me gusta tomar el café sin azúcar, me gusta su sabor, me gusta el café: olor y sabor. Azúcar no.
Me gusta. Me gusta que me guste pero no me gusta necesitarlo. Lo necesito.
Espuma, la espuma me gusta mucho y cuando la decoran con canela me gusta más. No me gusta quemarme ni los cafés tan dulces. Me gusta caminar con café , me gusta leer con café, me gusta platicar con café. Me gusta que me guste la espuma y me gusta meter la nariz a la taza y tocarla, la espuma.
No me gusta quemarme. No me gusta necesitarlo. Necesitar algo, necesitar a alguien. Necesitar caminar, un libro, platicar. Me gusta pero no me gusta necesitar. Me gustas tú y tu platica cuando tomamos café. Me gustan los libros que lees y que me los antojes. Me gusta antojarte. Me gustas, pero no me gusta necesitarte. Me gusta, también, no conocerte… así eres muchos y cuando no puedo evitar necesitar (aunque no me guste) te puedo encontrar más fácil escondido tras una taza de café. Sólo necesito probar que no le hayas puesto azúcar. El azúcar en el café no me gusta. Las tazas grandes con espuma… me encantan.

Sueña en volar









(espacio para volar)









¿te dio frío?

Convencida de que vivo en el lugar y tiempo equivocados, decidí soñar que vivo en el Paris de Venus, o en el Edimburgo de Saturno y es que si uno no sueña, no llega, no viaja ni conoce las ciudades aunque este parado enfrente del letrero de "Bievenidos"
Siempre que digo quiero me dicen sueña y pues yo sueño y espero que se vuelva realidad. Me ha funcionado; en la mañana soñé con un café y lo obtuve y en estos momentos sueño con perderme en las lunas de Estocolmo y en un collar de piedras de colores. Soñaré las lunas y Estocolmo un poco más, pero el collar ya lo tengo puesto.
De chiquita soñaba con ser hippie y luchar por la paz.
De adolescente soñaba con haber vivido en la época de los sombreros.
Y ahora que no se exactamente que soy, vestida de hippie raro ensombrerada, sueño con encontrar el cielo y el mar que me corresponden, con los ojos que quiero a mi lado, un vestido hermoso y una tutsi pop de compañía.
Encantando a las lunas para que me cante y pueda dormir lejos de mi cama.

¿Alguien a visto mi sombra? ¿Mi color?

Crimen: Asesinato

Confesión de la asesina:

“Hoy maté a un chicharo.
Lo tomé con la yemas de mis dedos
y en un segundo de ira intensa
de locura y frustración: lo apreté.
Lo apreté fuerte y con ganas hasta que las yemas de mis dedos se volvieron a juntar.”

El doctor digo:
“El chicharo murió, no sin antes explotar.”

Una zanahoria opinó:
“Fue culpa de él, eso le pasa por ser tan verde, tan pequeño y tan blandito.”

La madre (del chicharo): lloró

Y la asesina no se inmutó…una loca sin duda.

Cada pétalo me pide que lo arranque
que le arranque la verdad que lo esclaviza.
Cada flor me pide a gritos que la mate
y la hortaliza que la cosa y con vinagre me la coma.

Los árboles frustrados por no poderse suicidar
empiezan a tirar columpios
ramas
tristeza.

El verde ya no quiere existir en un mundo tan negro
no por los colores sino por los ojos cerrados.
Esos ojos que se niegan a mirar
que no quieren arrancar verdades de los pétalos
que no quieren llorar la muerte
de las flores
que no comen porque engordan.

Ese verde se despinta.
La lluvia.
El rocío.
El dolor.

La transparencia.

Hoy me vestí de amarillo. Y es que estoy de humor amarillo. Como con ganas de reírme y ganas de volar mientras leo un buen libro. ¿Cine? A lo mejor pero más tarde. Me cortaré el cabello y lo haré más amarillo. Todo es porque hoy me siento amarilla. Me comeré el pastel de queso con fresas que hay en mi refrigerador e iré por un café muy grande o mejor té, que es más amarillo que el café. Hoy le cambie el agua a mis alcachofas y medio arregle mi cuarto. El próximo fin no estaré y entre semana esta prohibido arreglar los cuartos. Me probé el vestido café que usaré en la boda de mi prima. Los zapatos son dorados.
¿Qué más puede hacer una que siente amarilla?
¿Ir al parque a caminar y por un helado de limón?
Si como limón, me sentiré un poco cítrica, pero el helado es rico y el amarillo no cambiará, no es como si me comiera el limón limón.
En la noche tengo ganas de sentirme morada, pero esto de los colores y de los humores es algo que no puedo controlar.
Ayer fui blanca con puntitos negros en el vestido. Baile mucho, como loca, sintiendo cada nota y sin importarme que podría estar pensando el ser humano parado a mi derecha. Ayer me divertí y por eso hoy soy amarilla.

¿Qué es la poesía?
Es el mundo visto desde los ojos del poeta.
¿Quién es el poeta?
El que grita lo que sus ojos ven.
Aquel loco que anda por la vida imaginando
Colores y sabores
La historia de la gente.
Aquel a quien todo le duele
Y todo le da risa
El que siente.

No cualquiera es poeta
No todo es poesía.

A los ojos de que escribe
En cada línea.
A los ojos del que pinta
En cada gota.
A los ojos del que canta
En cada nota.

¿Qué es la vida?
¿quién la vive?
¿Acaso vive más y más intenso
El pájaro a la hormiga?
¿Quién disfruta más?

¿Quién soy yo? ¿ Acaso soy un sueño que alguien mas esta soñando?
¿Acaso soy el cuento que una madre esta contando?
O soy la DO o el RE de la canción que esta sonando.

Ayer alguien conoció el color que no se ha visto
Y el sonido del silencio
Y las palabras de un idioma perdido.
Ayer alguien voló por otros cielos
Las sirenas le decían:
¡Baja, baja en el mar hay maravillas!
Ayer alguien sintió lo que nadie ha sentido
Y lloró las lágrimas que nadie ha tenido

-Jajajaja

¿Escuchas? Esa risa es de alguien
Esa risa ya no existe
Esa risa no fue tuya

Sueña lo que nadie mas ha soñado
Ve y corre
Y cuenta el pasto y el sabor de aquel color
Escribelo y píntalo
Cántalo y grítalo
Sácalo a donde yo lo pueda ver
Y así poder contarle al sueño que yo sueño
Que en el sueño de alguien mas
Los árboles son verdes
Y el cielo es azul.

hoy no quería escribir.
hoy no quería mentir, llorar, bostezar
hoy no quería salir
dejar mi cama, mi sillón y mi pijama.
hoy no quería hacer nada.
no quería recordar (te)
no quería llorar (te)

pero al no saber controlar mi ojos ni mi mente
hoy escribo mientras lloro recordando que te fuiste.


ni siquiera la luna sabe tu nombre, yo lo olvide...
o será qué sólo fuiste un sueño
uno hermoso
uno que hoy bajo el sol anhelo.

Con la maleta en la mano
Camino
Corro en círculos.
Con la maleta en la mano
La carta ya esta escrita.
Mis ojos quieren ver
Otras luces, otras sombras
Mis pies quieren otro pasto
Mis manos otras manos.

El café no sabe
El agua ya no sacia.
Con la maleta en la mano
Me pongo los zapatos
Calcetines no, porque son chanclas.

Me voy
Corro
Camino
Cantando canciones de viajes
Con un libro en la bolsa
Música
Dinero (poco)
Y la maleta cerrada
¿por qué no dejo de girar?
Me voy
Quiero
sí, pero...
¿a dónde?

Ahora mi versión

La alcachofa
Es verde
Y cuando florea
Es algo así como morada.
Tiene hojas
Que se comen con mostaza.
Mis ojos
Son verdes
Y cuando me sueño
Mi cabello
Es algo así como morado.
Tengo piel
Y me gusta la mostaza.
La alcachofa
Fue mujer en tiempos de Zeus
Yo
Y esto lo se
Fui alcachofa en tiempos de alguien.
La alcachofa es verde
Yo morada.
Flores moradas del camino.
Cynara nació blanca.
La alcachofa
es hija
La mujer da frutos
La alcachofa florea
Las mujeres
Son flores moradas
Que se peinan
Y dan fruto.
La alcachofa es verde
Igual que los ojos
Del fruto de mi madre.
La mostaza…
Sólo complementa
Un vestido amarillo
Dentro de ojos verdes
Y cabellos que se sueñan
Morados.

Pablo Neruda

La alcachofa
de tierno corazón
se vistió de guerrero,
erecta, construyó
una pequeña cúpula,
se mantuvo
impermeable
bajo
sus escamas,
a su lado
los vegetales locos
se encresparon,
se hicieron
zarcillos, espadañas,
bulbos conmovedores,
en el subsuelo
durmió la zanahoria
de bigotes rojos,
la viña
resecó los sarmientos
por donde sube el vino,
la col
se dedicó
a probarse faldas,
el orégano
a perfumar el mundo,
y la dulce
alcachofa
allí en el huerto,
vestida de guerrero,
bruñida
como una granada,
orgullosa,
y un día
una con otra
en grandes cestos
de mimbre, caminó
por el mercado
a realizar su sueño:
la milicia.

En hileras
nunca fue tan marcial
como en la feria,
los hombres
entre las legumbres
con sus camisas blancas
eran
mariscales
de las alcachofas,
las filas apretadas,
las voces de comando,
y la detonación
de una caja que cae,
pero
entonces
viene
María
con su cesto,
escoge
una alcachofa,
no le teme,
la examina, la observa
contra la luz como si fuera un huevo,
la compra,
la confunde
en su bolsa
con un par de zapatos,
con un repollo y una
botella
de vinagre
hasta
que entrando a la cocina
la sumerge en la olla.

Así termina
en paz
esta carrera
del vegetal armado
que se llama alcachofa,
luego
escama por escama
desvestimos
la delicia
y comemos
la pacífica pasta
de su corazón verde




Me emocioné demasiado

Últimamente la gente no ha dormido bien
El insomnio se esparce como plaga
Y los borregos valen millones
al no alcanzar para que tantos los puedan contar

Por eso elegí contar gotas
Siempre hay de muchas clases:
De agua
De lágrimas
De pintura
De rocío
De aceite
Y hasta de estornudos (bueno, de saliva)

Ayer dormí arrullada por el sonido de gotas caer en mis oídos
(ventanas en mi cuerpo)
Ayer soñé
y recordé que la vida también se disfruta dormida

Saber que corro, corro a ti, a ti que quiero

Saber que lloro, que lloro agua, agua que bebo

Saber que siento, que siento un beso, un beso que ...

Saber que veo, que veo estrellas, estrellas que caen

Saber que estas, estas leyendo, leyéndome a mí

Y es que cuando te callas y observas
el lugar en el que estas.
A veces lloras y a veces gritas
a veces te gusta.
¿Qué haces de tu vida cuando nadie te ve?
¿Cuándo sales y caminas?
Te lleva el viento a lugares distintos
un café, un baño, un beso.

Y es que cuando te callas y observas
a veces escuchas el agua
a veces sólo escuchas la lágrima
a veces las teclas de un poema
una canción
un grito de injusticia.
Y es que cuando te callas
los demás hablan.
Y es que cuando observas
los demás se paran.
Como una foto
como un desliz.

¿Qué hago aquí?
Hoy no me gustó
ayer estaba muy bien.
Hoy sólo pienso en que voy a hablar
y a dejar de ver.
Mañana (o ayer) analizaré
me callaré y observaré
y si es necesario lloraré.
Pero no hoy
hoy duele saber.

Soy de azules y de verdes
Material de alas.
Soy de nube, de sueños y de ganas.
El aire de una risa
el eco del agua.
¿Qué piensa una lágrima al caer?
¿La flor morada en el camino?
¿El hada al despertar?
¿De qué color es la locura?
El olor de mandarina me recuerda
que a lo mejor yo estoy viva.
Las rarezas de los sueños
¿de qué color son los ojos del botón?
Mariposas y libélulas que jugaban al azar.
Sapos y gatas que jugaban a querer.
¿Y el algodón?
En el cielo se pegó.
No distingo bien los pies,
el zapato de tacón.
No distingo bien el humo
¿quién fue el último en limpiar?
¿Dónde quedó la magia, que sentía al volar?

mi nombre en otomí

Viendo estrellas y lunas en el día
descifrando las miradas
y el sentido de una tortilla ofrecida con el alma.

Inhalando el humo con el que cocinas.
Mujer hecha de leña
de sueños no cumplidos de correr.
Esos sueños y ese humo
esas ganas reprimidas en costumbres
en sonrisas y miradas
al piso.

Mujer que prefiere la madera al metal.
Entre gallos, guajolotes, cerdos y vacas.
Mujer de sierra.
Te quejas de los huesos
Del dolor de la vida que te ha pasado de largo.

Mujer hecha de humo
de tortilla
de café.

Ese hijo
ese esposo
ese hombre que se fue, ese hombre que golpeó.

Mujer seca, como el camino que recorres
Ya no lloras ¿para qué?

Mujer de polvo, de humo y de dolor.
Lloras y ríes
idioma que pocos entienden.

Mujer:
¿Qué se siente ser la flor de ese camino?
Moverse con el viento.
Flor de león que se despide
la bugambilia que adorna
el alcatraz que cultivas
la orquídea que no se encuentra tan fácil.
¿Qué se siente?

Ahogada en mi veneno
enojada y callada
encabronada.

Ahogada en la miseria.
En lo oscuro. En lo húmedo.
En el piso duro y frío.

Ahogada de la sed
de la tuya, de los dos.

Ahogada en la amargura
de un mundo que no respira.

Ahogada porque dejé de hacerlo
a causa del olor que se sintió ayer en el metro.

Tú mirabas
Yo reía
Tú soñabas
Yo bailaba
Tú esperabas
Yo corría
Tu sufrías
Yo me iba

Si tuviera que elegir
me callaría.
Si tuviera que correr
caminaría.
Si tuviera que gritar
susurraría.
Si tuviera que besarte
lo haría (en la mejilla).

Pero si quisiera…
Cantaría tu nombre y correría hacía tus abrazos
gritaría lo que siento
y tus labios no conocerían el día, la luz, lo seco.

El problema es que no se lo que debo ni lo que quiero
mis sueños se confunden y tu cara cambia de sabores.
A veces pienso en ti, a veces en él y de vez en cuando se me olvida

¿quién eres?
¿me quieres?


¿quiero?

Quién se entera si te quiero
si te odio
si me dueles.
Quién se entera si te extraño.
No hablo y mis lágrimas son secas
mis gritos silenciosos, ruido ausente.
Quién se entera si suspiro
si me caigo y acaricio la banqueta.
Quién levanta un alma.
Quién se ríe CON quien llora
resalto el CON porque la compañía si importa.

(¿Quién? ¿quién está? ¿hoy? ¿mañana?
el ayer ya no me importa...)

Esta pluma si me importa
estas letras si me entran
reflejo del
cómo
del qué
y del cuándo
pero no hablan del porqué

(mis letras no lo saben
¿o lo ocultan?)

Otra pluma en movimiento
otras letras hablan
otra mano escribe
otras verdades...
existen

Zapatito blanco
Zapatito azul
Tú te escondes
Te encuentro yo

Mira como cuento
Mira como vas
Mira como siempre
Sales tú

Uno
Dos
Tres
¿y la luz?

Los olores y las formas
Las personas y sus ojos
Sus figuras y sus risas
Los colores y las sombras

Las que vuelan
Las que nadan
Las que sueñan
Las que cantan
(Las que con miradas hablan, y así nunca callan)

Los que miran y disfrutan
Los que sienten, los que tocan
Los que gritan y acarician
Los que besan

Las risas, las bocas, la textura de la mano
Los suspiros, los murmullos,
Los secretos del oído

Los sombreros y las bolsas
Los zapatos y las blusas
La desnudez del cuerpo que sólo a veces se nota

El café y quien lo entrega
El cigarro y quien lo fuma
La plática y quien escucha

Las lágrimas y las risas
Los que sienten y disfrutan

¿Quién la duerme y quién la sueña?

Hoy siento un beso

Me perdí en el negro de los ojos cerrados
El negro que surge al no dejar pasar la luz
(entre las bocas)
Sentí ganas de un abrazo
Perdida en la manos del otro
Recargando la cabeza y no pensando
¿Qué estoy haciendo?
Es un abrazo
Un beso
Algo


Mañana me entero

Estaba
nadando
en un té
cuando
una burbuja
me llamó
sonó:
ring
ring
la tomé
y
se rompió
(explotó)

¿quién habló?

Aún me veo sentada en esa silla
y recuerdo que esa noche no dormí bien.
El ruido, el ruido fue una canción
que no acabó e impidió la entrada al sueño
(a lo mejor fueron los nervios...
prefiero culpar al sonido)

Pero yo estoy en la silla
de madera
incomoda
hermosa

¿qué hacía?
soñaba

Ahora entiendo aquella noche...
las que son como yo
sólo viajan una vez por luna.

Imaginen la silla que quieran.

Recordando aquellos días
que mi mente se niega a terminar






Yo he caminado sola por sus calles
las he recorrido una a una, con soles o con lunas
(he caminado acompañada: sombras y estrellas
de vez en cuando el polvo).

Jugando a ser francesa y a que hablaba su idioma
(como todo juego terminaba cuando me cansaba).
-je manque

Mas nunca dejé de soñar en español.

Ya no estoy ahí. Tomé un tren y me salí
y ahora sólo pienso en regresar
(dejé mi brazo en la banqueta
y mi ojo en Montmartre).

¿Sabes que esta bien triste? que si se muere el universo, nadie va a ir al funeral...

hoy imaginé un hada tomando un baño en una taza de café










(espacio para imaginar)










¿verdad que es bonita?

El la veía
(ella no era suya)
ella lo veía
(el no era de nadie)
yo veía que los veían
veía la lágrima de aquel
que esperaba que ella lo viera

Nadie me veía a mí
o al menos eso creía...

Recuerdo bien el día que lo vi. Sus ojos me hundieron en una realidad que no conocía. Era el extraño de mis sueños (la noche de ese día me confesó que yo volaba en su cabeza desde hace incontables noches). Me hice adicta a su mirada y nunca mas amé otros ojos que no fueran de su tono. Hubo cartas escritas de silencios y secretos que guardamos al no poder expresarnos con palabras. Me enamoré, mi alma se completó ese día ¿o días? Sinceramente no me importa.

M (el principio)

Ma (un primer paso, una silaba, un ser alguien)
Mar (un infinito húmedo)
Mari (ganas de seguir, el primer beso)
María (mi nombre)
Marie (un cambio)
Marii (retroceso)
Mario (¿que soy? ¿vuelo?)
Mariu (no se)

Historia que empieza en M y acaba en confusión
no termina, falta…
La historia, la risa. Lágrimas que volverán a salir
¿A dónde voy?

No se

No importa, yo río
(muchas risas escuchadas)

Si tuvieras que ser una con el humo ¿en dónde lo colocarías?
¿Te cubrirías con él o te lo tragarías?
Vestidos hechos de humo, zapatos (de tacón) hechos de suspiros
Una blusa de Febrero hecha de encaje de aire
Un corazón transparente,
que poco a poco se llena de un humo no tan claro como el de los ojos

¿humo? ¿polvo?, un suspiro (sí, sólo uno)
envuelta en un velo de aire
que a veces respiro y a veces lo exhalo

Me gustaría soñar y acordarme
No tirar el café a la hora de tomarlo
Olvidar que olvidé mi celular

Me gustaría acordarme de los cumpleaños
Tener un cajita con bolsitas de té de todos los sabores
Lograr que mis cinco minutos se sientan como diez (los-que-duermes-de-más)
Saber cantar, cantar bonito

Tener un día extra en la semana en donde sólo se pueda leer y ver películas
Acordarme que no me importa lo que piensen los demás
Escribir una novela en un día y un poema en un año
Hablar francés como alguien que lo habla muy bien

Me gustaría (mucho) viajar cada vez que quiera
Llorar cada vez que lo sienta
Me gustaría comer chocolates y no engordar
Me gustaría conocer la cara del que amo
Me gustaría saber que no siempre es malo necesitar
Correr rápido
Respirar abajo del agua
Cambiar de color (de vez en cuando)

Son las 6:15 am ¿que hago despierta?

Cosas que podría estar haciendo y que claramente no están sucediendo:

1- dormir
2-dormir
3-dormir
4-dormir
6- salvar al mundo con mi alter ego (si es alter ego????, se dice así????? el chiste es que soy como superman pero en mujer)
7-la tarea (oops)
8-: colocando en la hermosa carita de mi hermano bigotes (esta es buena jajajaja y si, son las 6:23am y me estoy riendo sola)
9- ¿mencioné dormir?
10- peinándome (no, eso no va conmigo)
11- ¡quiero dormir! cuando este un poco más despierta recuérdenme poner en la lista de cosas que me caen mal a la escuela y a los despertadores que se adelantan una hora en sonar (¿ya entienden?)


"y ver caracolitos volando!!!!! (uuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!)"
(una bella canción, que en estos momento ni en mi cabeza esta muy clara)




el punto de la foto era lograr despertarme (aunque fuera del terror)

Cuando me encontraba rota en mil pedazos
Pensé en el jamás de los jamases
Y ahí, justo en la nada del jamás… me vi

No era blanca ni negra
No tenía color ni sabor
Ni alta ni chaparra
Ni bella ni fea
Sólo era

Y esa que vi, me gustó
Me enamoré de mi
Me enamoré de ella
De ti, del jamás y de la nada

Supe como se era viajar en alas de libélula
Sentí el suspiro del sapo
Vi el humo
Vi el color
Vi la sombra
(la toqué, juro que la toqué)

Y justo en esa nada del jamás que no era oscuro
Perdida en el azul y el verde
Bailando como bailan las brujas del fuego
Y riendo como si hubieran razones
Me pasaron pegamento y me pegué.

Al ladrón:

(oscuro)
Hoy desperté y no había luna
cuando me dormí no sentí su compañía
ayer ya no me acuerdo
pero antier seguro estaba.
¿Dónde esta?
¿Quién la robo?
Ofrezco recompenza por esa luz
por esa cuna
que iluminaba mi ventana
(sigue oscuro)

.

Quisiera saber moverme, respirar, correr, gritarte los oleajes de mis venas. Saber que hacer parar lograr ese cruce con tu boca.
 Lograr que me pienses...
 lograr pensar en otra cosa. Quisiera tanto y en cambio vivo en otro tiempo, 
en otros hombres, en otros gritos (silencios)
 ¿y mi mente?
 Piensa sola.

Construyéndome paso a paso
desde el contorno de mis ojos sin olvidar las pestañas.
Lo verde, no quiero olvidar ni dejar de ver en ese tono.
Que mis manos sean más suaves,
mis pies menos cosquilludos, para poder entrelazarlos con otros.
Que mi frente no se arrugue del enojo de los años
que mi boca no sea seria.

Construyéndome la risa, que últimamente ha faltado tanto.

Construyéndome unas piernas mas duras, ¡que no se doblen!
y unos talones sobrios para que no anden por la vida tambaleando.
Que mi columna vertebral no se encoja.
Quitar el miedo de mi cuello (miedo a dedos y bocas que no conoce).

Pero que no se me olvide poner lágrimas de más.
La vida me ha enseñado que nunca se dejan de necesitar

Que la risa no termine
porque es mejor llorar riendo.

Me construyo otra vez
porque en esta vida todo se rompe.
Quiero ser de metal inoxidable
sobrevivir al tiempo y al viento.



(aire)

QUIERO UN BESO



.
.
.




SIGO QUERIÉNDOLO

Vino el sol y me quemó

Cada día me alejo más


De tu perfume
De tu risa
De tu historia
De tu boca
De tu mano
De tu espalda
De la canción
Del beso que no sentí
De la llamada que no sonó
Y del querer que no quiso querer

Mi ojo derecho, muy a su pesar, fue el primero que se abrió
para descubrir, como cada mañana entre las nubes y el polvo, a la luna.
Celoso el ojo izquierdo lo siguió
y…
de igual forma se enamoró de esa bola de luz en mi ventana.

Es así como despierto:
enamorada y con los ojos encantados.

Si no tuviera sueño… cantaría.
A esa hora mi voz se entona
o al menos eso me han dicho mis oídos
que no mienten…
componen melodías más bonitas de las que los demás a veces me ofrecen
(a veces no, a veces cantan contentos)
y entonces mis piernas se inquietan y se estiran,
los brazos igual e imito al gato.
Me paro
y es así como despierto
luego…

Imagina que estas soñando

De pronto se ve naranja
Gotas verdes que son hojas
Y libélulas que vuelan con la cara de tu padre

Imagina que estas llorando
Y de pronto las lágrimas se acaban
El dolor aumenta porque lo seco siempre duele más

Imagina que estas conmigo
Imagina que estas con él

Imagina un beso
Tu boca, su boca, las lenguas, lo negro
(¿y el naranja? ¡que importa, estas soñando!)

Imagina la risa y su vuelo
El sonido y la sonrisa

Imagina que la muerte no separa
Y que la vida en realidad no acaba
Imagina que vuelas
(caer no duele)

Imagina que perdonas y dices TE AMO
Te extraño
Me duele
Te veo al rato

Imagina que despiertas